Sem nome.

De início o dia fica, de repente, nublado.

Você olha e enxerga tons de cinza.

Aí a garganta arranha, e sem mais surge um nó.

A voz não sai como planejada, você engasga, finge tossir...

Liga o botão “automático” e continua o dia.

Mas aí tem a noite, e as noites costumam te encontrar sozinha.

Não tem mais como fingir tosse, fingir o não-cor, fugir da dor.

Ela principia branda:

O nó na garganta vira um grande vácuo no peito; parece até que tiraram algum órgão vital que morava por ali.

No escuro, sozinha e solitária, a opção é se entregar e deixá-la sair:

Tímida a princípio, escorre sem pressa pelo canto do olho, desenhando o contorno da maçã do rosto e caí no travesseiro. Só uma.

Você tenta encontrar significado para ela: se pergunta por quê.

E para seu espanto, mesmo não tendo sentido aparente, surge mais uma e mais uma e a visão turva, e o quarto perde o tom cinza. A tosse contida transforma-se em soluço e o peito arde com o ar inalado.

E a manhã te pega assim, desprevenida, com o travesseiro encharcado, os olhos túmidos, o peito fendido, indagando o por que.

Buscando significação para o que não pode ser compreendido, pois não existe compreensão plausível para uma dor sem nome.

lfg, 06 de abril de 2010